De larmes et d'écume

 

Avec la chaleur de l’été qui vient, vous allez sûrement avoir besoin de vous rafraîchir. Stéphane Michaka vous offre De larmes et d’écume, un roman d’aventures maritimes, un roman au grand large à lire dès l’âge de 11 ans. Au cœur de cette histoire, une énigme : pourquoi et comment la Mary Céleste, une goélette ayant appareillé du port de New York le 6 novembre 1872, s’est transformée en navire fantôme, retrouvé au large des Açores, sans personne à bord, ni équipage ni passagers ? Que contenaient exactement les barils entassés dans la cale du navire ?

En 1884, 12 ans plus tard, un homme se bat pour résoudre ce mystère et il a une bonne raison pour cela. Basil Huntley  travaille au cœur de la City londonienne dans une compagnie d’assurances maritimes. Mais peut-être a-t-il une autre motivation, plus personnelle, que va découvrir progressivement le jeune « Spotty » Finch, quand Basil va commencer à lui raconter sa vie, son enfance et sa rencontre avec Elsie.

Alors quand un vieux corsaire apporte à Basil le soi-disant journal de bord d’une passagère de la Mary Céleste roulé dans une bouteille, Basil hésite. Comme il ne parvient pas à convaincre ses patrons d'acheter le document, Spotty souffle à Basil un autre moyen de se le procurer : le voler ! La rédactrice de ces feuillets pourrait-elle être l'amour de jeunesse de Basil, qu’il croyait perdue à jamais, Elsie ? Son interrogation se transforme progressivement en un espoir fou : celui de la revoir vivante après tant d’années, comme si le journal retrouvé était une preuve de vie.

En alternant le journal d’Elsie et la vie présente de Basil et ses souvenirs de jeunesse, en multipliant les péripéties passées et actuelles, Stéphane Michaka nous tient en haleine, jonglant avec les époques et les lieux. Serait-il possible que Basil retrouve Elsie, saine et sauve ? Que la fidélité amoureuse de l’un à l’autre, à travers les épreuves traversées, soit enfin récompensée ? Basil et le jeune Spotty vont former un redoutable tandem d’enquêteurs.

Il y a dans ce livre mille échos de classiques de la littérature du XIXe siècle que Stéphane Michaka a adaptés pour la radio, Au cœur des ténèbres, de Conrad, Vingt-mille lieues sous les mers, de Jules Verne ou Moby Dick, de Melville. Le Dickens des bas-fonds de Londres n’est pas loin non plus. Et nous nous laissons emporter par le souffle de l’histoire, sur terre et sur mer.

Pour écouter cette chronique (extrait lu à 02:18) :

De larmes et d’écume – Stéphane Michaka – PKJ – 2023 (396 pages, 18 €)

Octave

 

Avec Octave, l’auteur Arnaud Cathrine poursuit un cycle de romance jeune adulte. « Romance », c’était d’ailleurs le titre qu’il avait donné au premier opus. Ont suivi Les nouvelles vagues puis aujourd’hui cet Octave, qui semble être le personnage-clé de ce qui est à ce jour une trilogie. Quand le roman commence, on comprend sans avoir lu les tomes précédents qu’Octave a mis successivement a mal les sentiments de Vince, un jeune homosexuel, et de Marylin, une dessinatrice, deux personnages que l’on retrouve, désirs intacts quoiqu’un peu désenchantés.

Arnaud Cathrine développe son récit selon une triple focalisation, donnant la parole successivement à Vince, à Marilyn puis à Octave, entre décembre 2020 et mars 2021. Il l’ouvre sur un article de presse intitulé : CONFINEMENTS : UNE JEUNESSE À BOUT qui situe le roman dans cette époque, particulièrement pesante pour tout le milieu étudiant parisien, où évoluent ses personnages.

Pour le remettre de sa déception amoureuse, la mère de Vince lui a offert quelques séances de thérapie. Elle a même insisté et Vince s’est dit : pourquoi pas ? Les séances vont donc alimenter le redressement moral et sexuel de Vince, qui, en parallèle, va s’éprendre en silence d’un de ses jeunes profs de fac, Louis d’Estrée, qui distille à ses élèves les Fragments d’un discours amoureux, de Roland Barthes. Cette nouvelle cavale, en grande partie imaginaire, l’occupe et lui fait oublier Octave. En apparence.

Pendant ce temps-là, Marilyn se débat dans ses dilemmes d’étudiante larguée et fauchée : oublier Octave, quitter Cergy, trouver une colocation à Paris. Elle tombe sur Titus, qu’elle pense être gay, mais se trompe. En plus, le reconfinement met bas ses rêves : étudier l’histoire de l’art, écumer les musées et les galeries, traîner des heures au café ? Niet. Paris est redevenue « une attraction fermée au public », le décor d’une ville inanimée. Marilyn continue à dessiner, à poster sur Instagram, à créer tant bien que mal. Même dans un décor, on n’est pas à l’abri d’un coup de foudre qui reléguerait définitivement Octave dans les coulisses. Mais que faire de Titus, le coloc de plus en plus collant ?

Octave lui, qui vit aussi chez sa mère, poursuit son chemin presque solo  d’étudiant en deuxième année de médecine. Trois fois par mois, il passe la première partie de la nuit chez Nightline, une plate-forme téléphonique qui recueille les appels d’étudiants en détresse psychique ou économique ou qui veulent juste sortir de leur isolement. Octave aime les garçons autant que les filles : il se sent « fluide », comme il dit. Il a aimé Vince, Marilyn, il se sent attiré par Lou, qu’il a rencontrée chez Nightline, et il y a Lilian qui ne va pas bien, pas bien du tout…

Arnaud Cathrine brosse un tableau sans fards de la période Covid dont nous sortons à peine, laissant transparaître derrière l’apparente uniformité de la condition étudiante et de ses tourments sexuello-amoureux, les inégalités socio-économiques qui en troublent le jeu, en compromettent l’insouciance et en faussent les cartes. Marylin, la banlieusarde qui doit supporter un coloc immature et lourdingue pour se maintenir à Paris, n’a pas vraiment les mêmes atouts en main que Vince et Octave, les deux garçons qui vivent dans la capitale chez maman.

Pour écouter cette chronique (extrait lu à 03:26, sacré Titus...) :

Octave , un roman d’Arnaud Cathrine pour jeunes adultes, paru chez Robert Laffont, collection R – 2022 (392 pages, 17,90 €)

Sous les étoiles de Bloomstone Manor

 « Personne ne veut d’une fille qui essaie de réfléchir comme un homme ». Il se trouve qu’Agathe Langley, tout juste 19 ans au seuil du XXe siècle anglais, n’a pas eu besoin d’un modèle masculin pour s’éprendre de physique et d’astronomie et risquer ainsi de décourager l’un après l’autre les prétendants que lui présentent ses parents. Son père, qui « ferait n’importe quoi pour s’attirer les faveurs de la bonne société » fait tout pour décourager la vocation scientifique de sa fille, qui a en outre le mauvais goût de parler dans la dite société et même de répondre sans qu’on l’y ait autorisée. Shocking !

Mais quand Agathe rencontre Lord Stone dans sa demeure, le Bloomstone Manor, elle sait très vite qu’elle va trouver dans cet ancien professeur de physique un appui sûr qui va se concrétiser quand il l’encourage à se présenter à un concours organisé par la Royal Society. Avec la complicité de sa gouvernante Miss Davies, elle passe quelques jours, invitée chez l’aristocrate, qui, autre originalité, gratifie son personnel de maison de relations scandaleusement cordiales. Lord Stone héberge aussi chez lui un garçon qu’il présente comme un cousin, Adrian, aussi épris de littérature qu’Agathe l’est de sciences. Les deux jeunes gens ne sont pas indifférents l’un à l’autre mais rivaliseraient de près s’ils participaient à un autre concours, de timidité celui-là.

Lord Stone n’a ni femme ni maîtresse déclarée, mais des amies délicieuses, telle Iris, sa voisine, mal mariée à un lord beaucoup plus vieux qu’elle. À vrai dire, la situation affective de Stone semble entourée d’un halo de mystère, sur laquelle Adrian ne jette aucune lumière. Tenant ses parents à distance autant que le permettent les conventions de l’époque, Agathe profite de l’hospitalité renouvelée de Lord Stone pour s’atteler à son concours, dévorant  livres après livres, noircissant d’équations ses carnets, jusqu’à trouver son sujet : conjecturer par le raisonnement et les mathématiques l’existence d’une nouvelle planète du système solaire, jusqu’ici inconnue, nommée Planet X.

L’opiniâtreté d’Agathe réussira-t-elle à vaincre les obstacles et les préjugés dont souffraient toutes les femmes à l’époque ? La découverte des sentiments qu’elle éprouve pour Adrian va-t-elle bouleverser ses habitudes de travail au point de la détourner du concours ? Qui est vraiment Lord Stone ?

Ce premier roman de la française Mary Orchard brosse un récit enlevé des mœurs anglaises de l’époque, à cheval entre l’univers d'Orgueil et préjugés de Jane Austen et celui de Miss Charity, de Marie-Aude Murail. Bloomstone Manor est un refuge et un paradis au sein d’une société de classe anglaise si corsetée qu’elle vient de condamner Oscar Wilde à deux ans de prison. Dans ce refuge, Agathe va s’épanouir, intellectuellement, amoureusement, jusqu'à l'intrépidité. Mary Orchard a écrit une romance d’apprentissage résolument féministe et optimiste, entourée providentiellement d'hommes et de femmes qui vont encourager son épanouissement.

Pour écouter cette chronique (extrait lu à 03:17) :

Sous les étoiles de Bloomstone Manor – Mary Orchard – Casterman – 2023 (395 pages, 16,90 €)

Le Chant du bois

Le roman en vers trouve peu à peu sa place en littérature jeunesse. En 2016, Clémentine Beauvais donnait chez Sarbacane Songe à la douceur, un roman en vers libres inspiré par l’Eugène Onéguine de Pouchkine. En 2019, l'éditeur Nathan publiait Signé Poète X, d’Elisabeth Acevedo, une slameuse afro-américaine, dans la traduction de la même autrice. Avec sa diction particulière, le slam impose ses « groupes de souffle », ensemble de syllabes lues d’un seul jet, qu’on trouve depuis longtemps dans les histoires lues aux plus petits et qui commandent leur typographie. 

D’autres auteurs jeunesse ont cherché dans cette forme le moyen de doper la lecture d’une nouvelle énergie, comme récemment Damien Galisson avec son récit de fantaisie, La dragonne et le drôle (Sarbacane). Grâce à ses vers souvent libres, avec ou sans rime, à la métrique souple, jouant parfois sur les assonances, sur des ruptures, des rejets et des enjambements issus de la mécanique classique du poème, le roman en vers propose une lecture qui rompt avec l’horizontale et son apparente monotonie pour imposer une autre esthétique du texte et, littéralement, un autre coup d'œil sur lui. 

C’est particulièrement vrai avec le deuxième roman de Marie Boulic, Le Chant du bois. L’autrice a adopté cette forme en vers pour raconter tout un pan de notre époque, tendu et tragique. Et le regard du lecteur est comme entraîné dans une cascade de sens, une lecture verticale le long d’une étroite colonne de signes, une chute qui donne le sentiment un peu vertigineux tantôt d’une accélération tantôt  d’un ralentissement, plus globalement d’une pulsation du texte ponctuée de rebonds, toutes sensations que le sage enchaînement des mots et des paragraphes d’un livre normalement mis en page ne procure pas toujours.

Le narrateur de cette histoire n’est autre que le bois d’un arbre qui ne va cesser de faire entendre sa voix tout au long des métamorphoses qu’il doit subir pour se plier aux usages à lui imposés par les êtres et les destins qu'il côtoie.

Pour que ce chant du bois s’élève, il faut d’abord que l’arbre naisse, vive et meure, lui qui avait poussé sa frondaison au plus près des étoiles. Mort et équarri, l’arbre se fait bois, planches et bientôt coque de bateau.

Ce bateau porte sur la mer Zohra, la vieille pêcheuse qui, d’aventure, se fait un jour pêcheuse d’homme, ce drôle de poisson qui s’était aventuré sur la mer et a failli s’y noyer. 

C’est le bois des barques qui chante alors l’espoir et la tragédie des Africains qui tentent de rejoindre l’autre rive de la Méditerranée, là où la vie est plus riche et plus douce. On sait la traversée longue et périlleuse. Le chant du bois se fait alors déploration du drame des naufrages, de la profondeur des abysses qui volent tant de vies. 

Zohra, elle, arrive à bon port. Quant à sa barque, échouée, elle pourrait être vouée au pourrissement sur une côte de l'île de Lampedusa. Mais voici que d’autres mains, celles de prisonniers, s’emparent de ce bois peint, multicolore, pour le façonner à nouveau, de sorte qu’il pourrait bien se mettre à chanter vraiment, se faisant instrument au cœur de la musique, laissant entrevoir une rédemption revenue de ces étoiles que l’arbre, à l’origine, avait tutoyées.

En six chants, comme autant de chapitres, Marie Boulic déploie donc le récit d’un témoin inattendu de la folie et de la résilience humaine : le bois, fruit de l’arbre sacrifié, cinquième élément de l’univers. Le choix du roman en vers n’est pas ici gratuit. Le bois ne saurait parler, comme un livre ordinaire, de la vie et de la mort, de l’exil et de la prison. Le roman en vers claque ses mots, pour retrouver leur intensité originelle. Mais il sait aussi se faire sensuel comme dans ce court passage :

« Mes formes rondes

te parlent.

Tu t’attaches à la chaleur

de mon bois

qui te devient familier.

Nos rendez-vous te délivrent. »

Ces formes rondes, ce sont celles d'un violon né des mains de prisonniers milanais auxquels un luthier italien a transmis son savoir-faire et son art.

Le Chant du bois, c'est aussi ce chant humain qui court tout au long de ce récit dont Marie Boulic a sculpté la forme en magnifiant chaque mot.

Pour écouter cette chronique (extrait lu à 04:30) :

Le Chant du bois – Marie Boulic – 7 juin 2023 - éditions Thierry Magnier (191 pages, 15,50 €) 

On pourra lire aussi de Marie Boulic, Nos étés sauvages.

Ce qui m'attend dans le noir

Prix "Le Point" du livre jeunesse 2023

Avez-vous déjà vécu cette très désagréable expérience, au retour de vacances ou d’un simple week-end : retrouver votre porte d’entrée fracturée et votre intérieur sans dessus dessous ? C’est ce qui arrive à Allie, 16 ans, et à ses parents à l’issue de leur semaine au ski.

Bizarrement les voleurs n’ont pas emporté grand-chose, quelques bouteilles d’alcool, et Lise, la maman, remet rapidement l’appartement en ordre. Les policiers eux-mêmes restent perplexes devant ce cambriolage sans objet apparent. Allie, elle, en garde un étrange malaise qui se prolonge. Son petit royaume sous les toits a lui aussi été visité et un collier sans valeur, mais auquel elle tenait beaucoup car héritée de sa grand-mère, lui a été dérobé. Et elle n’en a rien dit, ni à ses parents, ni aux enquêteurs.

Les jours suivants, son amie Cassandre arrive à la distraire et le bac blanc de français se profile. Sans compter qu’Allie a rapporté de la montagne un premier baiser volé par le beau Martin, qui lui fait du profit. Mais elle continue à subir des cauchemars répétés toutes les nuits. Elle finit même par se sentir épiée dans sa chambre, dont l’intimité a été violée, au point que le décor qui la rassurait naguère, comme un cocon familier, prend des allures fantastiques et effrayantes, dans le noir. Que lui arrive-t-il ?

En quatre chapitres intitulés éloquemment effraction, intrusion, invasion, évasion, Delphine Bertholon retrace le parcours chamboulé d’Allie, lycéenne, et de Matthieu, alias Shark, un plus jeune du lycée qui s’est fait un film sur elle, comme on dit, dans son coin. Sans voir les conséquences qu’il y aurait à en entreprendre le tournage dans la vraie vie, aux dépens d’Allie, au risque de transformer des rêveries de pré-ado en thriller. Parcours initiatiques dangereux, angoissants mais au final libérateurs. Au terme, l’un et l’autre auront grandi selon des parallèles qui se seront frôlées alors qu’elles étaient vouées à ne jamais se croiser. L’autrice tente d’orchestrer jusqu’au bout les voix des deux adolescents, affectivement et socialement dissonantes. 

Pour écouter cette chronique (extrait lu à 02:19) :

Ce qui m’attend dans le noir - Delphine Bertholon - 2023 - Albin Michel (181 pages, 14,50 €)